Ajo i dha librin dhe i tha: “Është një histori dashurie shumë e bukur. Por unë nuk e dua fundin për ne…” Në kopertinën e librit shkruhej: Urat e Madisonit.

Madison ishte emri i një prej atyre qyteteve të vogla të qeta në fshatin amerikan, një vend për blegtorët, nuk kishte asgjë të re, çdo natë ishte njësoj, burrat mblidheshin nëpër lokale për të pirë birrë e për të folur për dema e lopë ose shkonin për bowling me gratë e tyre, të cilat ditën ruanin shtëpi dhe gatuanin, dhe të dielave familja shkonte në kishë dhe përshëndetej.pastori në dalje për predikimin e mirë. Të gjithë i njihnin të gjithë, të gjithë dinin gjithçka, nuk kishte jetë private dhe sekrete dhe, si bagëtia e zbutur, askush nuk guxonte të hidhej nga gardhet sepse të gjithë do ta merrnin vesh.

Qyteti ishte bosh nga atraksione të tjera përveç bagëti, me përjashtim të disa urave të mbuluara mbi një lumë që vendasit nuk i kushtonin ndonjë rëndësi. Ato u mbuluan si mbrojtje kundër reshjeve të dëborës dimërore që mund të mbulonin urat, duke bllokuar qarkullimin e automjeteve. Vetëm disa turistë që u ndalën menduan se ishin të denjë për t'u fotografuar.

Familja, e qetë si të tjerët, përbëhej nga një burrë, grua dhe dy fëmijë. Kishin kokat e blegtorisë, erërat e blegtorisë, sytë e blegtorisë dhe ndjeshmërinë e blegtorisë.

Gruaja ishte një grua e bukur dhe e matur.buzëqeshje dhe sy të trishtuar. Por burri i saj nuk e pa atë, të mbushur me dema dhe lopë.

Rutinat e tyre të jetës ishin të njëjta me rutinat e të gjitha grave të tjera. I tillë ishte fati i përbashkët i të gjithë atyre në Madison që kishin harruar artin e të ëndërruarit. Dyert e kafazit mund të liheshin të hapura, por krahët e tyre nuk kishin mësuar artin e fluturimit.

Burri dhe fëmijët e trajtuan shtëpinë si një zgjatim të koraleve dhe aty ishte ajo dera e pranverës në kuzhinë që u përplas me kornizën duke bërë një zhurmë të thatë si një portier sa herë që ata hynin. Gruaja u kishte kërkuar vazhdimisht që ta mbanin derën që ajo ta mbyllte butësisht. Por babai dhe djemtë, të mësuar me muzikën e portës, nuk i kushtuan vëmendje. Me kalimin e kohës, ajo e kuptoi se ishte e padobishme. Trokitja e thatë u bë shenjë se burri dhe fëmijët kishin ardhur.

Ajo ishte një ditë ndryshe. Kishte emocione në qytet. Burrat po përgatiteshin t'i çonin kafshët e tyre në një ekspozitë bagëtish në një qytet aty pranë. Gratë do të ishin vetëm. Në qytetin e vogël miqësor, ata do të mbroheshin.

Dhe kështu ndodhi me të atë ditë kur dera nuk u përplas…

Ishte një pasdite e qetë dhe e nxehtë. Asnjë shpirt sa mund të shihte syri. Ajo, e vetme në shtëpinë e saj.

Por, duke thyer rutinën e përditshmërisë, një i panjohur drejtoi një xhip përgjatë rrugës së dheut. Ai ishtehumbi, kishte bërë një gabim për rrugët që nuk kishin indikacione, kërkonte dikë që mund ta ndihmonte të gjente atë që kërkonte. Ai ishte një fotograf që kërkonte ura të mbuluara për të shkruar një artikull për Revistën Geographic.

Duke parë gruan që po e shikonte me pyetje nga ballkoni – kush mund të ishte? – ndaloi para shtëpisë. Ai, i habitur që një grua kaq e bukur ishte vetëm në atë fund të botës, afrohet. Ai është i ftuar të ngjitet në verandë - çfarë mund të jetë e gabuar me atë gjest mirësjelljeje? Ai ishte i djersitur. Çfarë dëmi do të kishte nëse ata do të kishin një limonadë të ftohtë së bashku? Sa kohë ka që kur ajo ka folur kështu me një burrë të çuditshëm, vetëm?

Pikërisht atëherë ndodhi. Dhe të dy thanë në heshtje: "Kur të pashë, të kam dashur shumë më parë..." Dhe kështu nata kaloi me një dashuri të butë, delikate dhe pasionante që as ajo dhe as ai nuk e kishin përjetuar kurrë.

Por koha. lumturia kalon shpejt. Erdhi agimi. Jeta reale do të vinte shpejt nga dera: fëmijët, burri dhe përplasja e thatë e derës. Koha për të thënë lamtumirë, koha për "kurrë më".

Por pasioni nuk i pranon ndarjet. Ajo dëshiron përjetësinë: "Qoftë e përjetshme në flakë dhe e pafundme përgjithmonë e përgjithmonë..."

Ata pastaj marrin vendimin të largohen së bashku. Ai do ta priste në një cep të caktuar. Për të do të ishte e lehtë: beqar, i lirë, asgjë nuk e mbante. E vështirë për të, e lidhur me të shoqin dhefëmijët. Dhe ajo mendoi për poshtërimin që do të pësonin në muhabetet e lokaleve dhe të kishës.

Binte shi i fortë. Ajo dhe i shoqi i afrohen këndit të rënë dakord, ndërsa burri nuk dyshon për dhimbjen e pasionit të ulur pranë tij. Shenjë e kuqe. Makina ndalon. E priste në qoshe, shiu i rridhte në fytyrë dhe rroba. Vështrimet e tyre takohen. Ai vendosi, duke pritur. Ajo, e thyer nga dhimbja. Vendimi nuk është marrë ende. Dora e tij është shtrënguar në dorezën e derës. Do të mjaftonte një tundje e dorës, jo më shumë se dy centimetra. Dera hapej, ajo dilte në shi dhe përqafonte atë që donte. Semafori jeshil ndizet. Dera nuk hapet. Makina shkon në “kurrë më”…

Dhe ky ishte fundi i historisë në film dhe në jetë…

Rubem Alves lindi në brendësi të Minas Gerais dhe është shkrimtar, pedagog, teolog dhe psikanalist.